Psicofonías
Triste historia de cangrejos
En las Bermudas, Coenobita clypeatus es un cangrejo con muchos problemas.
Su primer problema es que es un cangrejo ermitaño. Los cangrejos ermitaños tienen el abdomen muy blando, y usan conchas de moluscos para protegerse de posibles predadores.
Esto es bastante jodido cuando uno es un cangrejo. Hay que encontrar una concha de tu talla en la que puedas estar cómodo y seguro sin demasiadas apreturas...
Un Coenobita clypeatus de las Bermudas sin concha y con un predador por los alrededores es un cangrejo ermitaño muerto.
Su segundo problema es que es un cangrejo terrestre. Ser un cangrejo terrestre no tiene nada de malo, salvo que además seas un cangrejo ermitaño. Porque la concha entonces se vuelve estrictamente necesaria: La necesitas para mantener húmedas tus branquias.
Un Coenobita clypeatus de las Bermudas sin concha es un cangrejo ermitaño muerto, aunque no haya un predador por los alrededores.
Su tercer problema es que, en las Bermudas, solo existe una especie de molusco lo bastante grande para que su concha le sirva de algo a Coenobita: un caracol marino que responde al nombre de Cittarium pica.
Esto, como te imaginarás, reduce bastante las opciones del pobre cangrejo.
Un Coenobita clypeatus de las Bermudas sin concha de Cittarium pica es un cangrejo ermitaño muerto.
Pero, en definitiva, esto son problemas normales. La vida es dura.
El cuarto problema de nuestro Coenobita clypeatus de las Bermudas sí es un problema serio de verdad: No quedan Cittarium pica en las Bermudas desde hace más o menos cién años.
Cittarium pica se extinguió de las Bermudas porque la evolución lo había desarrollado como un caracol grande y apetitoso con una bonita concha. Y eso es un diseño muy malo cuando hay humanos en los alrededores a los que les gusta, entre otras cosas, comer caracoles y las conchas bonitas. Lo que demuestra que la naturaleza no es sabia
Si la naturaleza fuera sabia, el Coenobita clypeatus de las Bermudas habría evolucionado hacia, por ejemplo, la compra por catálogo de conchas marinas.
Pero no lo ha hecho. Hoy día sigue siendo tan dependiente de Cittarium pica como hace mil años.
¿Y como se las apaña?
Simple: Cittarium pica se ha extinguido, pero sus conchas siguen ahí.
Los último supervivientes de Coenobita clypeatus de las Bermudas sobreviven gracias a las conchas que dejaron abandonadas unos moluscos muertos hace cién años.
Como te puedes imaginar, lo tienen muy crudo.
La ecología es un sistema complejo y muy delicado, y a menudo es imposible predecir qué efectos tendrá un cambio en el equilibrio. Está mucho más allá de la imagen que hemos creado de equilibrios depredador-presa, y cada especie en un ecosistema concreto depende muy sutilmente de infinidad de factores y de muchas de las otras especies que le rodean.
Un cangrejo de las Bermudas se va a extinguir porque los caracoles resultaban apetitosos.
Cittarium pica se encuentra en diversos grados de peligro en casi todo el Caribe (y ya extinto en varios lugares, como hemos visto). A Coenobita clypeatus no le vá mucho mejor.
Pequeño y solitario
El otro día, estaba yo en plan entomológico-reivindicativo, y te escribí aquí un panegírico sobre los coleópteros, el grupo con más especies de todo el reino animal.
Tecnicamente, "Coleoptera" es lo que se llama un Orden, perteneciente al Philum "Arthropoda".
El Philum es la categoría máxima en la que se dividen las especies dentro de un reino.
Nota: Los reinos son: Monera (bacterias), Protista (unicelulares eucariotas), Fungi (hongos), Plantae (vegetales) y Animalia (animales).
Ya viste que el Philum Arthropoda, con un millón largo de especies, es el "ganador" en ese "ranking de especies" que montamos.
Pues ahora te voy a presentar al "perdedor":
Situémonos: Austria, año 1886. En el Instituto Zoológico de Graz se encuentran un pequeño "bichito" pegado a los cristales de un acuario de agua marina. Se trata de un pequeño escupitajo de unos dos milímetros de tamaño. Aparentemente era como una ameba de buén tamaño, pero pluricelular.
Al principio, parecía que era el estado larval de algún celentéreo pero, investigando, vieron que el pequeñajo ese era todo un adulto. Un adulto de una especie desconocida.
Cuando encuentras una nueva especie, lo primero que debes hacer es intentar descubrir a que orden, clase, etc pertenece. Es algo así como buscar a la "familia" del bicho, viendo a quién se parece.
Pero el puñetero animalejo no se parecía a nadie. Al menos, no lo suficiente.
Estaba formado por dos capas de células epiteliales dotadas de cilios (que usa para moverse y buscar su menú favorito: Protozoos), entre las cuales hay una capa de células conjuntivas (esta estructura de tres capas es parecida a la de los celentereos, de ahí la confusión original).
Los Zoólogos, originales ellos, pensaron "Humm... Tres capas... pegado al cristal... vamos a llamarlo Trichoplax adhaerens".
Y no le encontraron hueco entre los demás animales. De hecho, ni siquiera encontraron un Philum donde encajara. De modo que tuvieron que crear un Philum para el solito: El Philum Placozoa.
De modo que ahí tenemos al pobre Trichoplax, solo en su Philum (Posteriormente, encontraron lo que parecía ser otra especie de Placozoo, pero parece ser que solo fué una segunda observación del mismo).
Y el caso es que Trichoplax, tan pequeño y humilde, es un bicho fascinante: Se trata probablemente del Metazoo más simple conocido, y algunos ha apuntado a que podría ser nuestro más antiguo antepasado (aunque la forma de reproducirse y desarrollarse apunta a que esto no es así, pero esto no está claro todavía).
Es un cazador implacable (el terror de los protozoos) y, para ser un pequeño escupitajo marino, tiene una vida bastante agitada.
Y ahí está. Pequeñito y solitario en su Philum privado. Y podría ser el abuelo de todos nostros.
El rey de la creación
Piensa en tres animales.
...
...
...
Probablemente, los tres animales que has pensado son mamíferos o aves.
Forma parte natural de nuestra esctrechez de miras de mamíferos: Dificilmente te acordarás de la humilde esponja de mar, de la sofisticada medusa, o de la eficiente lombriz de tierra.
Quizás las fotos que acompañan a este artículo te han hecho pensar en escarabajos pero, te lo aseguro, eso no es lo normal.
Todos hemos oído miles de veces la historia: "Hace 65 millones de años los dinosuarios, que dominaban la Tierra, se extinguieron, dejando paso libre a los mamíferos".
Lo que pasa es que ni los dinosaurios, ni los mamíferos, "dominaron" nunca la Tierra.
Hoy día, en la era de los mamíferos, el número de especies animales se reparte, aproximadamente, así:
| vertebrados | 50000 | |||
| aves | kiwis, gallinas | 9500 | ||
| mamíferos | perros, humanos | 4400 | ||
| reptiles | tortugas, serpientes | 7000 | ||
| anfibios | ranas, salamandras | 5000 | ||
| peces agnantos | lamprea | 100 | ||
| peces osteictios | salmones, arenques | 20000 | ||
| peces condrictios | tiburones, rayas | 1000 | ||
| Artrópodos | 1020000 | |||
| insectos | 900000 | |||
| coleopteros | escarabajos | 450000 | ||
| lepidopteros | mariposas | 140000 | ||
| himenópteros | abejas, hormigas | 120000 | ||
| dipteros | moscas | 110000 | ||
| quelicerados | arañas | 80000 | ||
| crustaceos | cangrejos, | 40000 | ||
| moluscos | caracoles, pulpos | 60000 | ||
| equinodermos | erizos de mar, estrellas | 6000 | ||
| anelidos | lombrices | 12000 | ||
| platelmintos | tenias, planarias | 12000 | ||
| nematodos | trichinella | 15000 | ||
| cnidarios | medusas, corales | 9500 | ||
| poriferos | esponjas | 7000 | ||
| TOTAL | 1500000 | |||
La tabla de arriba es taxonómicamente incorrecta: Ni están todos los que son, ni son todos los que están, ni los grupos en los que los divido son los más correctos. Para ver algo más serio, puedes visitar la sección de taxonomía de vicobos. Pero sirve para hacerse una idea bastante clara.
La tabla indica el número aproximado de especies en cada grupo. De cada grupo he puesto un ejemplo, para que te hagas una idea de a qué bichos me refiero.
Si te fija en la tabla, verás que, aproximadamente, el 68% de las especies animales son artrópodos (cangrejos, hormigas, cienpiés...) de los cuales, la mayoría, son insectos.
También podrás ver que los mamíferos, con unas ridículas 4400 especies, son un grupo miserablemente pequeño: Incluso las humildes esponjas de mar (poriferos), tienen casi el doble de especies.
Pero el grupo más destacado, el que supera a todos los demás, es el de los coleópteros (escarabajos), con aproximadamenet el 30% de las especies animales.
Efectivamente, una de cada tres especies animales sobre la tierra es un escarabajo.
Tendemos a suponer que un escarabajo es solo un bicho. Pero lo cierto es que son organimsmos tremendamente complejos, probablemente el mayor exito evolutivo de la vida animal, adaptados a los más variados medios, y extendidos por todo el globo.
Ellos volaban antes de que al primer dinosaurio empezara simplemente a planear.
Treparon los gigantescos helechos que precedieron a los dinosaurios, se alimentarion de los cadáveres de los fieros tiranosaurus, y asistieron impasibles a los grandes episodios de exticiones masivas.
De modo que, humildemente, desde nuestro puesto de miserables mamíferos:
Saludemos al escarabajo, el rey de la creación.
Sierra Nevada
La montaña
Tengo la suerte de vivir cerca de Sierra Nevada.
A veces salgo a la montaña a caminar o a acampar unos días.
Bueno, quizás debo decir "salía", porque hace mucho tiempo que no lo hago.
El caso es que es agradable: Caminas por algún sendero, solo o acompañado, mientras a tu alrededor se alzan montañas cubiertas de árboles, matorrales o, ya en las cumbres, pequeñas flores árticas aferradas a la roca desnuda.
En Sierra Nevada, si asciendes lo suficiente y acampas cerca de una laguna, puedes ver cómo las cabras monteses bajan al amanecr a abrevar. Como allí no hay cazadores ni domingueros, no son demasiado huidizas, y pueden llegar a aproximarse a tí unos pocos metros. Te aseguro que es impresionante.
Existe también una gran variedad de plantas endémicas, algunas de ellas en serio peligro de extinción.
Debido a su gran altura, puedes encontrar muchos ecosistemas con diferentes climas, algunos muy localizados, y paisajes de muchos tipos.
El aire es tenue, y entra en los pulmones ensanchándolos, trayendo olores a nieve, a sol, a vegetación y a vida.
Es francamente hermoso.
Por la noche, con el aire más transparente que puedas imaginar y sin la contaminación luminosa de la ciudad, puedes contemplar el cielo más hermoso. Un manto de un negro profundo al que adornan miles de estrellas, cruzado por la fantasmal cinta de la Vía Láctea.
Creo que hace demasiado tiempo que no subo.
Y yo
Cuando camino por la sierra me siento frágil y minúsculo ante esos paisajes.
Pero también me siento ignorante.
Me explico: Hace no tanto tiempo tenía, inconscientemente, la idea de que siempre tendría tiempo para aprender cualquier cosa. O sea, que si tenía curiosidad por algún tema, siempre podría encontrar algún libro u otra forma de enterarme "de qué iba eso". O de que, en el futuro, llegaría a aprenderlo.
Pero, actualmente, y cada día más, sé que esto no es cierto.
Y esa sensación es la que me embarga en mis paseos montañeros. Yo miro a mi alrededor y veo imponentes montañas, o bosques enmarañados, o cientos de animales de todo tipo. Pero sé que solo veo la superficie de lo que hay.
Porque, por ejemplo, un geólogo mirará esas mismas montañas y leerá una historia de millones de años escrita en sus estratos. La misma montaña le contará como fuerzas inconcebibles la alzaron desde un fondo marino. Le hablará de cómo un río, o un glaciar que ya no está allí, cortó el valle por el que camina, luchando contra la roca a lo largo de incontables años, o como nació y se desarrolló el suelo que pisa.
Y un biólogo verá esos mismos árboles y animales como una compleja, intrincada y hermosa historia de evolución y adaptación, como un ecosistema donde cada ser vivo ocupa un espacio concreto y ejerce un papel definido.
Pero yo miro ese mismo paisaje y sé que esas historias está ahí, pero no puedo verlas.
Y me siento ignorante. Porque la montaña me habla y yo no sé escucharla.
